Infinito

Escrita porLysse
Revisada/Editada por Natashia Kitamura

Prólogo

Oslo, Noruega.

Março de 1996.

“Esqueça os erros do passado, Zhang”.

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Aquela voz era um lembrete de uma vida esquecida entre os papiros do tempo, em um dialeto estranho que ele reconhecia com os seus ossos, enquanto os rostos, os corpos, e todos aquelas lembranças traziam aquela pessoa, seus longos cabelos negros como o breu, os olhos afiados como uma águia, o humor ácido para um príncipe de um reino esquecido nas areias do tempo.

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Ele sentia falta do homem da Dinastia Xia, dos seus desejos, mas mesmo Soren Lund sentisse falta daquela pessoa, mais do que ele deveria, ademais ao qual deveria esquecer, enquanto todos aqueles sentimentos não lhe pertenciam inicialmente, Soren era Soren, enquanto Zhang era Zhang.

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Mas ambos eram Soren.

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Entretanto, fazia algum tempo que seus sonhos eram sobre aquela pessoa, ao mesmo tempo em que parecia escapar de seus dedos quando a realidade soprava que ele não poderia ser feliz como desejava, afinal, as Divindades sempre pregavam peças em sua vida.

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Desde a primeira vez que lembrou, Soren Lund nunca teve um final feliz.

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O homem apertou o casaco ao redor de si; o frio da Vigelandsparken atravessava a sua espinha em estar naquele lugar que algum dia, ele clamou que era abandonado pelos Deuses Antigos, ao mesmo tempo em que encarou a estátua dos corpos contorcidos entre si, enquanto a figura de cabelos acinzentados se aproximava dele, entretanto, antes que alguma palavra pudesse trocada.

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E a única que pensou foi em Ling Buyi, em como ele sentia falta dele, ao mesmo tempo que os tiros soaram, e os gritos mais alto – enquanto, o corpo de Soren Lund caía no chão.

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E novamente, ele não veria Ling Buyi naquela vida.

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Londres.

Internato Saint Lúcios.

2006.

Acordou novamente, assustada.

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A primeira lembrança era do sangue sobre a sua roupa, do rasgar de sua carne nas costas, dos gritos dela quando percebeu que caíram, ao mesmo tempo em que a pessoa de cabelos acinzentados caía à sua frente com uma bala atravessando a sua cabeça.

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Ela se lembrava do próprio sangue, molhado, quente e grudado em sua pele; da sensação visceral como se estivesse banhado como nas guerras Púnicas – %Elizabeth% encarou a janela do quarto individual em que estava, enquanto apertava os dedos sobre a sua carne, para acalmar o seu espírito. Ela não era mais Soren. Ela não era mais aquele homem que morrera. Respirava fundo, afinal, ela era %Elizabeth%.

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A esquisita, como dito pelos coleguinhas, enquanto encarava o internato para meninas que seus pais a colocaram, apenas mordeu o lábio inferior com força. Quem os matou sabia do ponto de encontro? Traição?

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%Elizabeth% pegou o caderno escondido entre as anotações de história da China antiga, aquele em que o rosto dele estava marcado em sua mente como ferro em brasa.

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Será que naquela vida ela poderia achá-lo?

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