Peccavi

  “Me perdoe padre, porque eu pequei.” Essa era a frase que %Isaac% %Johnston% mais ouvia desde que virara padre.

  Nem sempre quisera isso para sua vida, é claro que não! Quem em sã consciência gostaria de viver uma vida privada de todos os tipos de prazeres e diversões? Não o %Isaac% de anos atrás, não. Aquele queria viver intensamente cada segundo da vida; tinha sonhos que estavam para se concretizar, e até tinha um alguém especial, um alguém que ele havia magoado e que jamais voltaria para que ele pudesse pedir desculpas. Mesmo sabendo que ela jamais aceitaria desculpar sua estupidez, ele se sentiria melhor se pudesse vê-la uma última vez, que ela o estapeasse, gritasse e disse que nunca mais queria vê-lo, mas nem sequer isso aconteceria.

  Ah, como se arrependia das coisas que tinha feito em seu tempo mais jovem; como queria ter sido menos irresponsável, talvez ainda a tivesse ao seu lado como quase sempre fora...

  %Isaac% baixou a cabeça como fazia toda vez que se lembrava dela. Aquilo doía de todas as formas possíveis, eram como feridas que jamais cicatrizavam e jamais cicatrizariam. Suspirou alto tentando espairecer e aproveitar a paisagem noturna em frente à igreja. Não que houvesse muito o que apreciar, afinal, estavam na cidade grande, mas o céu naquela noite estava extremamente estrelado e valia a pena ser visto.

  %Isaac% olhava para as estrelas quando uma mulher parecendo desesperada surgiu da esquina da igreja e correu em sua direção segurando-lhe as mãos de forma frágil e assustada, parecia estar chorando.

  — O que houve, senhorita? — perguntou encarando assustado a mulher de cabeça baixa que soluçava e ainda segurava sua mão.

  — Me perdoe padre, me perdoe! — ela murmurou entre um soluço e outro. — Me perdoe pois eu pequei... — murmurou enquanto erguia a cabeça para poder encarar o rosto do padre. — E vou pecar de novo — disse friamente apagando qualquer rastro da mulher desamparada que parecera a primeira vista.

  O padre ficou estático ao encarar de volta a mulher. Sentiu seu sangue correr em suas veias com rapidez, as mãos suaram e os olhos se arregalaram.

  Aqueles olhos podiam ter mudado de cor, mas aquele olhar ele jamais esqueceria mesmo que se passassem séculos, ainda assim ele o reconheceria. E como não reconhecer? Mesmo depois de dezessete anos ele ainda lhe causava as mesmas sensações, embora tudo tenha mudado, inclusive a dona do olhar.

  — %Annelise%? — %Isaac% perguntou quase gaguejando. Ele tinha certeza que sim, mas era impossível!

  — Ora, enfim alguém percebeu! — a mulher morena exclamou sorrindo ironicamente.

  — C-como...?

  — Fascinante, não? — %Annelise% perguntou marotamente. — Ah, sabe, depois de ser abandonada no meio daquela reserva florestal completamente desacordada, eu tive que me virar um bom tempo para sair de lá sozinha. — Deu de ombros. — Sabia que a gente precisa fazer coisas nojentas quando queremos sobreviver? — questionou olhando %Isaac% fixamente.

  — Mas... Mas... Nathan disse que você... Seu coração... — O padre %Johnston% não conseguia compreender.

  — Foi o que pareceu, não foi? — A mulher suspirou. — Mas esse fenômeno já ocorreu outras dúzias de vezes pelo mundo, se lembra?

  — Síndrome de Lázaro...

  — Isso! Quem poderia dizer que aconteceria bem na nossa vida, hein, %Zac%?

  O silêncio se instalou entre os dois, até %Annelise% quebrá-lo.

  — Não convida uma velha amiga para entrar, %Isaac%? Tenho certeza de que não foi essa a educação que recebeu de seus pais.

  O padre balançou a cabeça como que para espantar as velhas e negras lembranças de sua mente.

  — Claro, acompanhe-me — ele murmurou desconcertado com tudo o que estava acontecendo.

  O homem fez o caminho até a parte de trás da igreja onde às vezes ele passava as noites, um quartinho pequeno com uma cama, um armário, uma escrivaninha e uma segunda porta, o banheiro.

  — Gostaria de um chá? — perguntou quando fechou a porta e se virou para encarar a mulher.

  — É sério? — %Annelise% questionou incrédula. — Uma mulher que você viu morrer dezessete anos antes bate à sua porta e tudo o que tem a dizer é: gostaria de um chá?

  O padre ficou em silêncio e baixou a cabeça.

  — Como pode agir dessa maneira, %Johnston%? — perguntou se aproximando com um tanto de ferocidade. — Você me viu morrer e agora age como se nada tivesse acontecido? Como se aqueles seus amiguinhos idiotas não tivessem feito o que fizeram comigo? Como se você, que se dizia meu melhor amigo não tivesse me abandonado morta naquela reserva? — ela cuspia as palavras com ódio em direção a %Isaac%.

  — Eu sinto tanto, %Ann%, tanto! — O homem deixou-se tomar pelas emoções e as lágrimas começaram a rolar. — Deus sabe o quanto sinto, %Annelise%!

  — Você não fez nada enquanto Nathan me fazia chupar ele; não fez nada enquanto aquela bicha do Allan se enfiava dentro de mim, NÃO FEZ NADA EM MOMENTO ALGUM! — a mulher gritou a última parte.

  %Isaac% gostaria de estar morto naquele instante, morto como pensou que %Annelise% estivesse. Se detestava por todas aquelas verdades ditas por aquela nova pessoa que sua %Ann% se tornara. Se algum dia pudesse voltar no tempo, o faria e salvaria %Annelise% de todos aqueles pervertidos que encostaram nela, na sua %Annelise%.

  Teve vontade de se socar, sempre se referira à %Annelise% como sua, mas quando tivera a oportunidade de provar que ela era dele e ele completamente dela, ele simplesmente baixou a cabeça e ouviu seus gritos de desespero.

  O homem ergueu o olhar e com os olhos marejados encarou a foto que colocara em sua escrivaninha: %Annelise% %Mills% dando gargalhadas ao lado de um %Isaac% com o sorriso maior que se imaginaria possível, dezessete anos antes, quando tudo parecia dar certo, quando ainda haviam sonhos para ambos.

  %Annelise% acompanhou o olhar do padre e caminhou em direção à escrivaninha pegando a foto.

  — Bons tempos... — murmurou parecendo indiferente. — Tempos em que eu achava que tinha amigos. — Voltou seu olhar novamente para o homem.

  Ele engoliu em seco.

  — Eu sinto muito, %Annelise%, não tem ideia do quanto pedi pela oportunidade de lhe pedir perdão... — %Isaac% murmurou sentindo a garganta apertar.

  — Por isso virou padre, %Zac%? Pelo perdão? — perguntou %Annelise% largando a foto onde estava antes.

  %Isaac% concordou.

  A mulher riu irônica.

  — Me perdoe, %Ann%... — o padre quase choramingou.

  — Hum, para o seu Deus pedir perdão pode ter sido suficiente — %Ann% murmurou colocando um objeto em cima da escrivaninha. — Mas não é o bastante pra mim — soltou entre dentes.

  %Isaac% encarou o objeto em cima da mesa, uma arma.

  — O que vai fazer? — questionou olhando a mulher com medo.

  — Quem, eu? — %Annelise% perguntou apontando a si mesma. — Eu não farei nada, você fará — disse pegando a arma e estendendo-a em direção ao padre.

  — O quê? — o homem deixou escapar incrédulo.

  A mulher sorriu marota se aproximando, pegou a mão do padre que deixou que ela o fizesse, já que ainda estava entorpecido pelos acontecimentos da noite.

  — Você fará isso — disse ela dando tapinhas na arma na mão do homem. — Você morre, enquanto eu assisto e não faço nada, como você fez comigo, lembra?

  O homem engoliu em seco enquanto encarava o objeto em suas mãos. Era uma arma fria e pesada, assim como deveriam ser todas as armas.

  Como um bom católico, ele sabia que um suicida teria a pena de ir para o inferno, mas o que importava para ele agora? Ele já estava no próprio inferno com aquela culpa lhe pesando na consciência, com a dor da perda que %Annelise% %Mills% deixara para trás com ele; com o fato de ele não ter feito nada por %Ann% ter contribuído para que ela se tornasse aquela mulher de aparência muito mais jovem do que a idade que tinha, com o olhar frio e com os sentimentos mais frios ainda.

  %Isaac% pegou a arma determinado.

  — Eu sempre te amei — murmurou antes de dar o disparo em sua cabeça.

  O sangue se espalhou nas paredes ao lado do padre. Seu corpo quase que em câmera lenta começou a cair no chão, e quando o fez, o baque do pesado corpo contra o chão fez com que mais sangue se espalhasse.

  %Annelise% caminhou cuidadosamente até o padre e deixou o porta-retratos com a foto que ele guardara por tanto tempo ao seu lado.

  Ela se levantou e, tomando cuidado para não pisar na poça de sangue, caminhou até a porta.

  — Eu também sempre te amei — disse antes de fechar a porta para nunca mais ver %Isaac% %Johnston% novamente.