Chanel

  - O que está fazendo aqui? - pergunto séria, se esforçando para não encarar os lábios do ex. – Como conseguiu entrar?

  - Pare de fazer as exatas perguntas que deve me responder. – a voz grave e rouca a estava provocando. Ela sabia disso. O aroma do cigarro penetrava em suas narinas e limpava seu pulmão de qualquer tipo de nicotina americana que possuía. Precisava de um Gauloise naquele momento; queria exalar o mesmo cheiro que Aurelien; amava aquele cigarro. – Você primeiro. – ele sorriu, satisfeito em vê-la assustada o suficiente para não conseguir se mexer. Sentou-se, mostrando-se à vontade na casa que invadiu.

  - Isso não é da sua conta. – %Beatrice% respondeu o que lhe veio à cabeça e não se sentiu feliz com o que disse. Com a vontade de se esconder, tornou a dar as costas para o ex, pegando a longa saia que estava para pendurar em um dos cabides; diferente de antes, não tinha mais a preocupação de verificar cada ponto de costura dada no tecido semi transparente. Foi abruptamente virada e prensada contra o armário, tendo os braços presos por Aurelien e seu corpo grudado no dele.

  - Eu já disse que você é minha. - urrou com a voz contida. %Beatrice% sabia quando Aurelien ficava nervoso. O quando era agora.

  - Desculpe, mas eu não sabia que agora eu tinha um dono. - se mexeu tentando se soltar, mas sequer conseguiu mover o ombro direito, que dirá o resto do corpo inteiro.

  - Você tem, sim. E sou eu. - os olhos profundos de Aurelien encaravam os de %Beatrice%. A tonalidade de Aurelien já não estava mais paciente como mostrou durante a tarde. - Saia da casa dele agora.

  - E se eu não quiser?

  Aurelien se calou. Ficou encarando %Beatrice%, pensando se ela havia mesmo dito aquilo para ele. Tentou encontrar em seus olhos a resposta para todas as suas dúvidas. A garota nunca foi misteriosa; sempre soube desvendá-la com um simples olhar. Na França, ele sabia exatamente seus gostos, o que amava, o que odiava, como tê-la em suas mãos. Agora, ela parecia outra pessoa. A convivência com os sujos americanos a fez criar ousadia e coragem para retruca-lo. Lentamente a soltou e se levantou.

  - O que ele é seu?

  - Estamos juntos. – a resposta veio rápida. Quanto mais o visse sofrer, melhor. Por mais que ainda amasse Aurelien; por mais que ainda quisesse ficar com ele e permanecer ao seu lado para sempre, sentia que não podia perder a oportunidade em fazê-lo sofrer pelo que fez a ela no passado. Apesar dos apesares, %Beatrice% não podia negar que estava gostando da confiança e da independência.

  - Juntos como?

  - Você já deve ter percebido, não é? - abriu os braços, mostrando o quarto. – Nós dormimos juntos...

  - Dormir junto não significa que você ama a pessoa.

  - E você sabe muito bem disso, não é?

  Mais uma vez ela o deixou sem uma resposta; para Aurelien, isso estava se tornando cansativo. %Beatrice% gostava quando ele a retrucava. Não retrucar significava que ele estava se envolvendo emocionalmente demais, ou optando em desistir dela. Olhando em seu coração, ela não queria nem uma coisa, nem outra.

  - Eu sempre soube que você era uma pessoa que considera mais a emoção à razão... Eu só não sabia que isso te faria parecer tão ingênua. - de alguma maneira, %Beatrice% sentiu que ele não queria ofendê-la com aquela afirmação. Durante toda a vida achou que a segurança estaria ao seu lado se ficasse ao lado de Aurelien; quando resolveu vir para a América afim de esquecer dele, foi como se tivessem a jogado em uma floresta sem uma bússola. Queria rapidamente voltar para o ex e aguentar a humilhação apenas para ter o conforto da segurança. Não retrucou o francês, pelo contrário, permaneceu encarando-o, disposta a não desviar o olhar. Foi então que ele deu o passo que ela não queria, se afastou dela.

  - Aonde você vai? – sem tomar conta de seus atos, levantou, assustada por vê-lo ir embora. Aurelien a encarou sério e disse:

  - E você realmente se preocupa? - e saiu do quarto sem mais nem menos.

   %Beatrice% manteve-se em pé encarando a porta agora fechada, perguntando a si mesma se ele havia ou não desistido dela.

  Ele não seria capaz... Seria?

  - O que foi? – a voz rouca do cansaço da transa sussurrou em seu ouvido naquela noite.

  As janelas estavam abertas de modo que as cortinas esvoaçavam com o vento salgado do mar que entrava sem vergonha de ver os dois corpos nus e já não mais ofegantes deitados na cama. %Beatrice% estava abraçada a um travesseiro enquanto a cabeça jazia em outro; deitada de bruços, ela olhava para o chão encarpetado do quarto. Sentia o dedo de %Zack% percorrer por suas curvas, como se num tipo de brincadeira estivesse desenhando algo na pele da garota.

  - O que foi o quê? - perguntou um tempo depois, sentindo o cansaço dos movimentos que fora obrigada a fazer durante o sexo começar a tomar conta de seu pequeno corpo.

  - Está diferente hoje. Distante.

  - Eu sou distante.

  - Não, não é. Não como antes. – o tom de voz usado foi um fator que perturbou %Beatrice%. %Zachary% parecia um tanto... Emotivo. %Beatrice% mexeu-se, desconfortável, fingindo estar arrumando a cabeça no travesseiro, mas manteve-se na mesma posição em que estava. Sentiu os lábios de %Zack% tocar seu ombro e descer pela lateral de seu corpo, deslizando a mão antes delicadamente pela pele de pêssego da garota. - Tem alguma coisa te perturbando.

  - Não é nada.

  - Então tem algo. – disse, sábio. Inclinou o corpo para cima da garota afim de beijar-lhe os lábios e desceu os beijos até o dorso do pescoço, não se importando em não haver nenhuma movimentação em resposta. - Me conte.

  - Eu já disse que não é nada. – %Beatrice% fechou os olhos; não para sentir os toques de %Zachary%, mas sim para tentar esquecer do motivo que a estava deixando tão tensa. - Eu só quero dormir. - finalmente tomou uma iniciativa, empurra o rosto de %Zack% para longe de seus seios, onde estava agora trabalhando.

  O político manteve o corpo ainda afastado dela por alguns segundos, a expressão de incredulidade estampada em seu rosto até desistir de tentar chamar a atenção da companheira. Exausto de tentar conseguir mais uma rapidinha, aceitou que ela não iria ceder aquela noite e se jogou em seu lado da cama, passando o braço por detrás da cabeça e encarando o teto.

  - Você se preocupa demais. - disse conseguindo a atenção de %Beatrice%, que virou o rosto para ele. Olhou para ela e então voltou a encarar o teto. - Pare de pensar, isso só atrapalha suas decisões.

  Não que ela gostasse de concordar com %Zachary%, Deus sabe o quanto ela odeia isso. Mas a dica dele viera em boa hora. Ela precisava mesmo parar de pensar. Parar de pensar no futuro, em %Zack% e em Aurelien. Três coisas que entrou em sua vida para acabar com ela como a droga faz com o viciado. Trás prazer momentâneo, mas, na verdade, está aos poucos acabando com sua vida.

  No dia seguinte, assim que abriu os olhos, pode ver que uma mesa enorme de café da manhã esperando ser devorado por ela. Olhou para o lado para ver se %Zachary% ainda estava no quarto, mas não. Como sempre, ele acordava mais cedo que ela. Estranhara desta vez não ter sido acordado por ele, mas não reclamou. Olhou para o conteúdo da mesa e ela estava deliciosamente apetitosa. Pratos com frutas descascadas e picadas, torradas frescas, geleias e frios naturais. Sucos e leite. %Zachary% sabia muito bem que %Beatrice% não gostava de café. Preferia os descafeinados. Perguntou a si mesma como conseguiram colocar uma mesa dentro de seu quarto sem a acordar. Ela deveria estar muito cansada.

  Levantou-se enrolada no lençol branco e se sentou na confortável poltrona estofada. Olhou para o prato e viu seus óculos de leitura depositados em cima de seu livro, para que lesse enquanto comia. Em cima dos dois, um elástico e um papel dobrado que dizia:

  É falta de educação deixar o cabelo caindo em cima da comida. Prenda-o. %Zachary%.

  Sem perceber, tinha um pequeno sorriso nos lábios. Colocou seus óculos de leitura e tiro o livro de cima do prato. Serviu-se de suco e pegou uma das torradas, passando de leve a geleia de damasco por cima. Mordeu com vontade e abriu o livro, vendo um envelope pardo dentro dele. Parou de mastigar por um instante e deixou a torrada de volta no prato. Limpou a mão no guardanapo de pano que havia se esquecido de colocar no colo e analisou, curiosa, o conteúdo externo do envelope. Não havia remetente ou destinatário; não havia nada escrito. Levantou as sobrancelhas e voltou a mastigar mais lentamente. Assim que abriu o envelope, viu um papel cartão em tom creme perfeitamente dobrado.

  Leu o conteúdo enquanto bebia seu suco, mas repentinamente parou ao perceber seu conteúdo:

  Agradeço o interesse no trabalho de nossa renomada marca.

  Analisei suas criações, enviadas no início do mês e posso dizer que estou muito surpreso que haja no mundo uma jovem com um senso de moda próximo ao de minha querida e melhor amiga Coco.

  A partir de minha surpresa e satisfação, demonstro através desta carta meu interesse em seu trabalho e a convido para um chá neste final de semana que estarei passando em Santa Mônica.

  O local está localizado abaixo, espero encontrá-la para podermos discutir mais sobre sua influência em Coco e saber sobre detalhes de futuros trabalhos.

  Ela mal se lembrou de respirar. Era uma carta de Karl Lagerfeld. O próprio Karl Lagerfeld. A letra caligrafada do responsável pela marca de Chanel.

  Leu e releu o conteúdo da carta escrita à mão sem acreditar no que estava vendo.

  Seu sonho. Seu maior sonho. Karl Lagerfeld, o estilista da Chanel. Ele viu seu trabalho. Ele gostou de seu trabalho. Ele estava impressionado com seu trabalho! Queria conhecê-la. Isso não podia ser verdade. Na verdade, isso TINHA que ser verdade.

   %Beatrice% não conseguia conter o seu sorriso. Depois de anos de sofrimento e dor, ela finalmente conseguiu um resultado. Era muito mais do que jamais imaginou que conseguiria.

  - Então você gostou. - levantou o olhar para %Zack%, que estava apoiado na cadeira à frente com os cabelos molhados, trajado somente com a calça social. - Imaginei que fosse gostar.

  - Como... - sua voz era fraca. O viu levantar os ombros e se sentar na poltrona ao seu lado.

  - Eu disse que tenho contatos.

  - Mas foi escrita por Karl Lagerfeld. - ela balançou a carta cuidadosamente. Com certeza estaria guardando o pequeno pedaço de papel para o resto de sua vida.

  - Sim, foi. Ele estará vindo para cá durante uma aparição que fará para um novo projeto fotográfico que está produzindo. Algumas horas desse tempo contado que ele tem aqui, deseja te ver.

  Ela estava sem palavras. A boca não fechava. Tudo o que queria era correr e gritar e beijar %Zack% e fazer o que ele quiser. Poderia passar os dias até o final de semana transando sem parar se fosse o desejo dele. Queria gritar para o mundo que ela finalmente conseguira. Iria encontrar com Karl Lagerfeld. Olhou para o político com um sincero sorriso, disse:

  - Obrigada. – e voltou a atenção à carta.

  O que não conseguiu ver por ter desviado a atenção ao papel, foi o sorriso do frio %Lieberman% falhar assim que viu seu sorriso. Talvez, apenas talvez, seu coração tivesse falhado junto com o sorriso.